Le dernier rouage
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son atelier, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le substantif des victimes changeait, mais le sch